Завесніло
щастя. І прозрів я,
ще
хмільний од юного вина.
Всі
красуні згасли, як сузір’я,
а мені
сяйнуло: це вона!
Звідкіля
і як вона прибилась,
кучерява
ластівка-пташа?
У полях
циганкою приснилась,
і
щемливо тьохнула душа.
Я погладив
ніжно і несміло
променисте,
лагідне крило.
І
лютневим громом загриміло,
і
травневим снігом зацвіло.
Не
збагну, ніяк не зрозумію,
що воно
за диво-дивина.
Вік
минає. Очі у завії.
Та
люблю і знаю: це вона!
Це
вона. Як подих, як
повітря.
Це вона.
Довіку чи на мить.
Осмішить,
оплаче і повірить,
і
спитає тихо: «Що болить?»
Немає коментарів:
Дописати коментар