Живуть собі двоє стареньких.
Їхня
хата посеред Європи –
обличчям
на Південь,
а
вухами на Схід і на Захід –
прислухається
до світу
і
відчуває змерзлою потилицею
сніжне
дихання віку.
На
комині флюгерний півень –
невсипущий
будильник планети –
уклоняється
вітрам:
кукуріку!
Між
гарячими маками
походжає
пара вівчарок.
По
правді сказати,
сторожі
з них ніякі.
«Заходьте,
– сміється господар. –
Вони не
кусають…»
Живуть
собі двоє вівчарок.
Доля
дітьми обділила,
але
розщедрилась на господарів.
Перед
ґанком синіє ставочок,
і
коропи, мов кабанці,
тирлуються
біля берега,
поки
тітка їм варить кутю
з молодої
пшениці.
Кабанів
тут не годують,
щоб їх
не колоти.
Коропів
не займають.
«Навіщо?
– дивується дядько. –
Вони
тут живуть...»
Живуть
собі двоє стареньких.
А вітер
північний
стугонить
льодами над віком,
немовби
гадає,
кому –
вирій,
кому –
самота.
На
високій жердині
розмальована
качка
невпинно
махає крильми з алюмінію
і не
хоче звідціль відлітати.
Немає коментарів:
Дописати коментар